Liga de Quito Campeon de America

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Si al final resultaron campeones fueron mas equipo solo me queda decir varias cosas:

1.- Jose Franciso Cevallos es el unico arquero que ha estado en 3 finales de Copa Libertadores y por lo menos en una salio campeon.



2.- Pues El triunfo en Quito fue de la Liga pero en Brasil fue de Cevallitos.

3.- Solo les dejo una copia del Poema de Fernando Artieda al final de Post, por que ahora para tristeza mia ya ni Barcelona nos queda por que quedara para siempre como el equipo que llego a dos finales y no hizo nada.

4.- Para los que por casualidad hayan llegado aqui les dejo el resultado

Copa Libertadores 2008
Final Fluminese Vs Liga de Quito

Fecha	Sede	Equipo local	Resultado	Equipo visitante
3 de octubre	Quito	Liga Universitaria	4 - 2	Fluminese
10 de octubre	Brasil	Fluminense	3 - 1 1-3* *.-penales	Liga Universitaria
Liga gana la Copa Libertadores al vencer por un resultado global de 8 - 6.

Sigo mas CONSTRISTADO que antes por un momento veo los recuerdos y me decepciona mas ver aquellos resultados

Copa Libertadores 1990
Final Olimpia VS Barcelona

Fecha	Sede	Equipo local	Resultado	Equipo visitante
3 de octubre	Asunción	Olimpia	2 - 0	Barcelona
10 de octubre	Guayaquil	Barcelona	1 - 1	Olimpia
Olimpia gana la Copa Libertadores al vencer por un resultado global de 3 - 1.

Copa libertadores 1998
Final Vasco da Gama VS Barcelona

Fecha	Sede	Equipo local	Resultado	Equipo visitante
12 de agosto	Río de Janeiro	Vasco da Gama	2 - 0	Barcelona
26 de agosto	Guayaquil	Barcelona	1 - 2	Vasco da Gama
Vasco da Gama gana la Copa Libertadores al ganar 4 - 1.

Felicitaciones a la Liga... pollo de mierda disfruta del triunfo me burle hasta cansarme cuando se fueron a la "V", perdon a la "B", todo por culpa del Barcelona ahora rian ustedes.

El puemita de Fernando Artieda:

Pueblo, Clave y Fantasma de Jota Jota

Yo sé que tú lo dudas que yo te quiera tanto; si quieres me abro el pecho y te enseño el corazón.
Y le llegó su Caimán, su Julio Verne, por eso de que De La Tierra la Luna, de que Viaje al Centro de la Tierra, cosa tan triste...
Y fue como si anduvieran ofreciendo La Muerte a domicilio, porque de pronto se encendieron las rocolas en el Pollo Loco, en el Chuzo Engreído, en el Noteahueves, y la voz del man entró así, con todo, por las ventanas de las casas, por las goteras del techo, por las rendijas de las cañas separadas. En las esquinas la biela zumbaba y la gente no hablaba sobre él, porque para qué iban a hablar, si el pueblo sabe que de esas cosas nunca se habla.

En el café de los intelectuales la cosa se estaba poniendo kafkiana cuando pasó Cara 'e Bandido y les dijo: "que qué Gabo ni la gavers, ¿no ven que se ha muerto el man?"
-"¿Cuál man?"
Cuál man preguntaron los desenchufados y Cara 'e Bandido, con esa dignidad característica de los ladrones de barrio i los poetas: "¿Cuál man más va a ser, pues gil? ¿Habrá algún otro más bacán que Julio Jaramillo?

Las putas sacaban monedas de a Sucre de sus chaucheras trasnochadas y las metían en las ranuras de las Wurlitzer para escuchar "No puedo verte triste porque me mata tu carita de pena, mi dulce amor." Y comentaban, y algunas hasta lloraban, i el maricón Alfredo tenía que estarlas arriando: ¡Ya pues, señoras, a trabajar, déjense de pendejadas, ni que el hombre hubiera sido su marido!". Una zorra veterana bebía cerveza i recordaba que ella lo había conocido desde los tiempos en que era camote de la Blanca Garzón, el mejor calzón que había en esa época por los cabareces de Guayaquil.

Los taxistas y las peroles, seres por los cuales uno puede enterarse de casi todas las cosas de este mundo, seguían escuchando Radio Cristal, que había transmitido como un partido de fútbol la muerte de Jota Jota: "¡Con sus micrófonos instalados directamente desde la clínica Dominguez, directamente donde yace en el lecho del dolor el único, el incomparable, el ahijado de C.A.R.R., el ídolo del pueblo, Julio Jaramillo!" La voz de Humo Bar, sinceramente conmovida, pero rota por catorce horas seguidas de darle y darle a la lengua en forma continuada, iba adquiriendo tonalidades deprimidas y a ratos hasta dejaba botado el micrófono para ir a tomarse una cerveza o a comentar con otros locutores de la radio las cosas del velorio.

Las cantinas estaban llenas y había un clima como de alborozo trágico, como si una angustia jubilosa fuera tomándose las calles, subiéndose por los postes de alumbrado, retando por los jardines de los parques y trepando los árboles más altos para desde ahí descolgarse con todo su entusiasta dramatismo sobre la ciudad acongojada, sorprendida, estupefacta, porque era que no se podía creer, porque aunque se sabía que estaba grave, que se iba a morir de todos modos, una sobrevivencia como ajena nos había dado la nota de que la muerte no existía, de no pararle bola, de que lo único que tenía derecho entre nosotros era la vida.

Dos días con sus noches lo velamos en el estadio. De todas partes se venían, con mujeres, con hijos, desde Lomas de Sargentillo venían, desde Pechiche, de Vueltalarga, venían sólo para ver como cantaba de muerto. Ríos de gente salían de los manglares, bajaban de los cerros rodando por el lodo, ensuciándose la ropa, perdiendo los zapatos, perdiéndolo todo menos la firmeza de estar junto a él en su última conquista, la de aquella tarde en que Dios que se le va ajumando i él, ¡zas! que se le va levantando a la muerte para toda la vida.

Miles y miles de zambos, cholos, negras culonas, choros, putas, poetas, asesinos, deportistas periodiqueros, sinvergüenzas, curas, sableadores, contrabandistas, alcahuetes, pesquisas, estibadores, betuneros y maricas, gentes del pueblo, arracimados en colas largas como el destino, para tocar el cuerpo, persignarse, llorar a grito herido la huella de su ausencia. Mónica se vino desde la Yoni para contarle, después de muerto, todo lo que lo había querido. Un borrachito, con una botella de trago en la mano temblorosa, decía: "¡Ahora sólo nos queda Barcelona, ahora sólo nos queda Barcelona!"

Ahora se va. Va caminando lentamente como bandera extendida entre los brazos de la gente, se va el zorzal, el lírico, el artista; se va el duro, el brava, el super-bacán, el pinga-de-oro, el cantante más pesado que ha tenido el Ecuador y el mundo, más claro, ya, 'cha nota con mi persó'.

Ya resbala tiernamente el cadáver abrumado de flores y es como si los muelles se hubieran puesto a toser señales, antiguas sirenas, cangrejos, pianos y manzanas. La masa, desconcertada, ebria de malas noches y de alcohol, se va raleando en grupos de a uno, de a cinco, de treinta y dos. Van buscando la calle estrangulada que sienten medio enferma, como traspapelada entre las sombras, como sonámbula, como si fuera otra y no esta Guayaquil la ciudad viuda i guáchara que había perdido al mismo tiempo su hijo y su machuchín.

Fernando Artieda
guayaquileño; 1945

CHUCHA YA NI BARCELONA NOS QUEDA... SI SOY AMARGADO.

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